Анхелика… Когда я произношу это имя,
моя память возвращает
бледную лунную долину апрельской ночью
в небольшом городке в Кордове.
Если бы твоя любовь была орлом,
моя бедная душа, словно голубка,
трепеща сердцем, истекала бы кровью в твоих когтях,
и у тебя бы не было жалости.
Я не забуду время, когда встретил тебя в Кордове
и украл твою гвоздику под деревьями.
Мои руки были твоим изголовьем,
твоей вуалью — свет луны сквозь тополя.
Твои веки, если на мгновение
обернешься кротким взглядом,
напоминают, как в небе вдруг
рождается и умирает молния.
Простыня, что лежит на земле
во время мороза,
не так бела, как цветок твоей кожи,
не так холодна, как твои слезы.